Deus, perfeição e narcisismo

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“Deus é perfeição.”

“Somos imagem e semelhança do Criador.”

Há algo nessas frases que sempre me fez pensar.

À primeira vista, elas parecem belas. Parecem afirmar uma origem sagrada, uma dignidade humana, uma ligação profunda entre criatura e Criador. Mas, quando olhadas mais de perto, principalmente quando interpretadas de modo literal, elas também podem revelar algo inquietante.

Porque mães e pais razoavelmente saudáveis não desejam que seus filhos sejam cópias.

Um pai saudável não olha para o filho e pensa: “quero que ele seja minha imagem exata”.

Uma mãe suficientemente inteira não deseja que sua filha reproduza sua forma, sua história, seus gestos, suas crenças, suas dores, suas escolhas, sua ferida.

Pais saudáveis desejam que os filhos vivam. Que cresçam. Que encontrem alguma organização interna. Que se tornem capazes de existir para além da função que ocupam na vida dos pais.

Filhos não nascem para confirmar a grandeza de quem os gerou.

Nascem para se tornarem sujeitos, indivíduos.

Então, quando escuto que fomos criados à imagem e semelhança de um Criador perfeito, e que nosso caminho seria retornar a essa perfeição original, não consigo deixar de perceber ali uma possibilidade narcísica.

Não necessariamente no mistério divino em si, mas na forma como os seres humanos imaginaram esse Deus.

Porque um criador que deseja cópias não cria por amor à vida.

Cria por espelhamento.

Cria para ver a si mesmo repetido.

Cria para não encontrar o outro.

E isso é muito diferente de criação verdadeira.

A criação verdadeira sempre implica perda de controle. Aquilo que nasce de nós não é exatamente nosso. Um filho não é propriedade dos pais. Uma obra não é propriedade absoluta do artista depois que entra no mundo. Um projeto vivo começa, em algum momento, a respirar por si.

Criar é aceitar que algo venha de nós sem permanecer reduzido a nós.

O narcisismo, porém, não suporta isso.

O narcisismo quer continuidade sem diferença. Quer vínculo sem alteridade. Quer amor sem risco. Quer relação sem encontro real. Quer que o outro confirme sua imagem, sua importância, sua centralidade.

Por isso, quando a frase “somos imagem e semelhança do Criador” é compreendida como exigência de cópia, ela pode carregar uma estrutura profundamente narcísica.

Como se o Criador dissesse: “eu crio para que tudo retorne a mim”.

“Eu crio para que tudo me reflita.”

“Eu crio para que a criatura reconheça sua insuficiência e deseje voltar à minha perfeição.”

E talvez essa imagem diga menos sobre Deus e mais sobre nós.

Talvez revele a forma como uma humanidade ainda narcísica imagina o divino: como um grande Eu absoluto, que cria espelhos e depois exige que esses espelhos não se quebrem, não se desviem, não se diferenciem.

Mas será que o divino criaria assim?

Ou será que fomos nós que projetamos no divino a nossa dificuldade de suportar o outro?

Essa pergunta é crucial.

Porque muitas imagens de Deus parecem ter sido construídas a partir de estruturas humanas ainda muito imaturas. Um Deus que exige adoração constante. Um Deus que pune quem não obedece. Um Deus que se ofende com a autonomia da criatura. Um Deus que cria seres dependentes de Sua Luz e depois chama de queda o desejo de gerar luz própria.

Esse Deus se parece mais com uma estrutura narcísica idealizada do que com uma consciência verdadeiramente criadora.

Porque o narcisismo não quer filhos.

Quer extensões.

Não quer discípulos.

Quer seguidores.

Não quer diálogo.

Quer confirmação.

Não quer amor.

Quer devoção.

E talvez por isso tantas tradições tenham confundido espiritualidade com submissão. Como se amar o divino fosse permanecer pequeno diante dele. Como se honrar a origem fosse nunca se diferenciar dela. Como se amadurecer fosse perigoso, porque uma criatura madura já não pode ser controlada pelo medo.

Mas a maturidade começa justamente quando a criatura deixa de ser apenas reflexo.

Uma criança saudável precisa, em algum momento, dizer “eu”.

Precisa contrariar.

Precisa escolher.

Precisa desejar algo que os pais não desejaram.

Precisa descobrir que o amor verdadeiro não depende de permanecer idêntica à origem.

O mesmo vale para a alma.

Talvez a alma não desperte quando obedece sem consciência. Talvez desperte quando começa a sustentar uma relação mais adulta com a fonte de onde veio.

E aqui entramos no drama da nossa época.

Porque vivemos em uma cultura profundamente narcísica, mas que raramente se reconhece como tal.

Uma época em que todos querem ser vistos, mas poucos suportam ser verdadeiramente encontrados.

Todos querem expressão, mas poucos suportam escuta.

Todos querem autenticidade, mas muitos confundem autenticidade com ausência de limite.

Todos querem luz, mas poucos aceitam atravessar a sombra que a luz revela.

A nossa época transformou a imagem em altar.

Não por acaso, vivemos cercados de telas, perfis, vitrines, performances, identidades editadas, discursos cuidadosamente organizados para produzir admiração. O sujeito contemporâneo precisa aparecer. Precisa marcar posição. Precisa ser reconhecido. Precisa ser validado. Precisa transformar a própria vida em narrativa consumível.

E, nesse cenário, a alma corre o risco de ser substituída pela persona.

A pessoa já não pergunta: “o que em mim é verdadeiro?”

Pergunta: “como isso será visto?”

Já não pergunta: “o que esta experiência quer elaborar em mim?”

Pergunta: “como posso transformar isso em imagem?”

Já não pergunta: “o que estou criando com minha presença no mundo?”

Pergunta: “quantas pessoas me viram?”

Essa é uma das grandes doenças narcísicas da nossa época: a substituição da experiência pela aparência da experiência.

Sofre-se para postar.

Ama-se para provar.

Estuda-se para performar autoridade.

Cuida-se para ser admirado.

Milita-se para pertencer.

Espiritualiza-se para parecer elevado.

Até a dor, muitas vezes, passa a ser administrada como identidade.

E aqui a questão se torna ainda mais delicada: não se trata de condenar a visibilidade. Não se trata de negar que precisamos existir socialmente, trabalhar, divulgar, aparecer, sustentar uma presença no mundo. A questão é outra.

A questão é perceber quando a imagem deixa de servir à alma e passa a devorá-la.

Porque o narcisismo não é apenas gostar de aparecer. Essa é uma leitura pobre. O narcisismo, em sua dimensão mais profunda, é uma dificuldade estrutural de reconhecer o outro como outro.

O outro vira espelho.

Vira plateia.

Vira ameaça.

Vira extensão.

Vira concorrente.

Vira objeto de uso.

Vira fonte de validação.

Mas não é encontrado em sua realidade própria.

E talvez por isso nossa época esteja tão cheia de discursos sobre empatia e tão pobre em presença real.

Fala-se muito em amor, mas suporta-se pouco a diferença.

Fala-se muito em liberdade, mas há pouca responsabilidade.

Fala-se muito em cura, mas há pouca disposição para atravessar o próprio inferno.

Fala-se muito em luz, mas há uma recusa enorme de reconhecer a sombra.

A cultura narcísica deseja evolução sem humilhação.

Deseja consciência sem ferida.

Deseja espiritualidade sem limite.

Deseja potência sem culpa.

Deseja autonomia sem perda.

Deseja criação sem responsabilidade pelo que cria.

E talvez seja por isso que a ideia de um Deus narcísico ainda faça tanto sentido para nós. Porque ela conversa com algo que ainda não elaboramos.

Um Deus que quer ser adorado por criaturas feitas à sua imagem talvez seja uma projeção ampliada do nosso próprio desejo de sermos confirmados pelo mundo.

Queremos filhos que nos admirem.

Alunos que nos sigam.

Parceiros que nos completem.

Públicos que nos validem.

Pacientes que confirmem nossa potência.

Leitores que reconheçam nossa profundidade.

Queremos criar, mas muitas vezes ainda queremos que aquilo que criamos diga algo sobre a nossa grandeza.

E esse é o ponto perigoso.

Porque a criação pode ser ato de amor ou ato de vaidade.

Pode ser oferenda ou exigência de espelho.

Pode ser transmissão de vida ou tentativa de permanência narcísica.

Quando criamos algo — um filho, uma escola, um método, uma obra, uma tradição — precisamos nos perguntar: quero que isso viva ou quero que isso me reflita?

Quero que isso cresça ou quero que isso confirme minha imagem?

Quero que isso encontre sua forma ou quero que permaneça preso à minha?

Essa pergunta vale para pais, mães, professores, terapeutas, líderes espirituais, artistas, fundadores de escolas, criadores de métodos. Vale para todos que tocam a potência criadora.

Porque toda criação convoca uma ética.

E talvez a ética mais profunda da criação seja permitir que aquilo que nasce de nós não seja obrigado a ser nós.

Se Deus é Criador, talvez Sua grandeza não esteja em produzir cópias.

Talvez esteja justamente em suportar a diferença.

Em permitir que a criatura atravesse a inconsciência, a dependência, o erro, a separação e, quem sabe, encontre um modo próprio de participar da luz.

Mas, se imaginamos Deus como alguém que se ofende com a autonomia da criatura, talvez não estejamos falando de Deus.

Talvez estejamos falando de uma ferida narcísica projetada no céu.

Talvez estejamos descrevendo pais imaturos, mestres vaidosos, líderes autoritários, sistemas religiosos inseguros, culturas que não suportam a alteridade.

Talvez tenhamos criado um Deus à nossa imagem e semelhança.

E talvez esse seja o verdadeiro problema.

Não sermos imagem e semelhança de Deus.

Mas termos feito Deus à imagem e semelhança do nosso narcisismo.

Um Deus que exige espelhos.

Um Deus que chama diferença de queda.

Um Deus que chama autonomia de pecado.

Um Deus que chama consciência de desobediência.

Um Deus que chama maturidade de orgulho.

Mas talvez o verdadeiro divino não precise disso.

Talvez o verdadeiro divino não esteja ameaçado pela autonomia da criatura.

Talvez a Luz não diminua quando alguém aprende a acender a própria chama.

Talvez a criação não tenha sido feita para repetir o Criador, mas para continuar criando a partir Dele.

E talvez a nossa época precise justamente atravessar essa pergunta: estamos criando consciência ou apenas multiplicando espelhos?

Porque o narcisismo é isso: uma sala de espelhos onde tudo parece iluminado, mas quase nada é verdadeiramente visto.

A alma, ao contrário, começa quando o espelho se quebra.

Quando o outro deixa de ser reflexo.

Quando a criação deixa de ser posse.

Quando a luz deixa de ser performance.

Quando a imagem já não basta.

Talvez, então, ser imagem e semelhança do Criador não signifique parecer-se com Deus.

Talvez signifique aprender a criar sem aprisionar.

Gerar sem possuir.

Amar sem colonizar.

Transmitir sem exigir cópia.

E permitir que aquilo que veio de nós encontre, enfim, sua própria forma diante da vida.

 

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